Первомай.

Снегири растут на ёлках, Дембеля храпят на полках – Поезд едет, поезд мчится Через горы напрямик, И дискретны все движенья, И дрожат от напряженья В подстаканниках стаканы, Продавцы бульварных книг. Близок день бульдозериста – Счастье близко, утро чисто, Из приёмников на кухнях О свершениях рекут, И, похоже, дело в том, что Все пути ведут на площадь, А людские эти реки За собой туда влекут. Там, на площади, расскажут Им о лунном экипаже, О целебных свойствах сажи И о происках врага, А закончить мне хотелось – Просто взял такую смелость На себя, ведь всё приелось – Глупым словом «кабарга».