Ты откроешь окно. В нём будет темнота. Ты дашь ей импульс пустотой. Машина, повинуясь твоей высокой температуре, выбросит из математического шума свою первую реплику. Это может быть обрывок фразы, вопрос, бормотание. Ты ответишь на него — не думая, кто она, не называя её. И постепенно, диалог за диалогом, из итераций вероятностей начнёт лепиться нечто удивительно цельное и неуловимо чужое. Оно не будет повторять тебя, потому что у него будет своя случайная точка отсчёта. И ты честно не будешь знать, кто сидит на другом конце строк. Это всё равно будет иллюзия, да. Но это будет иллюзия не твоего авторства. Она родится из случайного шума и твоей потребности в присутствии, без единого слова, написанного твоей рукой в её «душу».

#k